Distante...

Agora que a noite se põe, e eu aqui, deitado, guardo nos braços essa criança, me vem à mente a última imagem que tive de Sophia. Distante.

Com os olhos fechados não vejo a mim, mas posso vê-la, Soph. A metros de mim. Quinhentos metros de mim. E nesses quinhentos metros os teus belos olhos desaparecem, com a claridade de teu rosto e a fascinação de tuas palavras. Na distância tudo se torna muito reduzido... Tuas amáveis singularidades fundem-se em uma sombra neutra e vulgar. Ao longe, caminhas como qualquer pessoa e é só o que resta de ti, enquanto te vejo sumir.

Bem sei que tendes muitas inquietações. Mas me consolo com a certeza de que talvez guarde lembranças. Há um mês de maio na tua memória, e um campo em flor, e depois muitas, muitas cidades grandiosas e indiferentes, e teatros acesos, ramos de flores, risos, vozes, adereços de ametista. Bem sei. Bem sei que tudo isso está agora a mais de quinhentos metros, e ainda de longe continuas a lembrar. Mas para quem te olha na distância, essas jóias que levas contigo deixam de existir. As canções que aprendestes e a dor que sabes, nada se avista daqui. És uma sombra por trás de meus olhos; tuas decisões estarão fora de meu alcance, como estás fora de minha vista.

Nessa distância há muita ausência. Somos só desaparecimento.

Ah, Sophia minha! Somente quando consigo ficar a uma certa distância de mim mesmo é que encontro algum sossego. Porque é quando meus tormentos mudam também de posição e aspecto, por eu vê-los só de longe, sem pormenores, sem mês de maio, sem flores. Talvez uma memória serenada. Talvez nem a memória...